Já não havia mais idéias
E nem mesmo ideais
As palavras todas velhas
As frases todas iguais
Eis que em total desespero
Pôs-se então a escrever
Se livrar por inteiro
Do que o fazia sofrer
As lamúrias encheram livros
As tristezas são retratos
As noites a sós viraram discos
E a dor estampou os quadros
Ele procurou versos alegres
Algo pra lhe fazer sorrir
Encontrou só notas breves
Sobre um futuro que iria vir
Os bons sentimentos, ele jogou fora
E então aos poucos ele morria
E quem olhar para ele agora
Enxergará um pilha de cinzas fria
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