Ernesto,
Você diz para pintar o nosso amor, mas sinto que foi o que fiz a vida toda, agora choro e odeio minha posição de oráculo, jamais teria pintado a morte se soubesse esta ser o retrato de nós dois. Apesar de toda minha desesperança, tenho tido sonhos cada vez mais vívidos com você, neles te toco, sinto a textura da sua pele e seu calor febril, mas seus olhos continuam a brilhar em sua loucura de poeta herói, que vence a morte pra buscar sua amada. Vivemos tantas aventuras em minhas noites, que rezo para que meu poder de premeditação esteja no onírico e não nas imagens que surgem em minhas telas. Mas de qualquer forma, em meio a tanto horror e sofrimento, não consigo mais negar que já me entreguei em alma a você, sou sua e se este for realmente o seu fim, o meu virá em seguida e meu último desejo será ter o meu corpo enterrado sobre o seu, para que os vermes partilhem nossa carne em um banquete, até nossa matéria se tornar uma, e que da terra fertilizada por nossas vísceras nasçam as mais belas flores, escarlates do desejo que não desfrutamos em vida.
Monelle
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